Me doy cuenta de que no fue tos sino risa
lo que te dije, y debo guardarme en la despensa
las cosas que deberían ser más silencios
La falta de sonido no es incómoda, pero he descubierto
contigo que a veces puede estropearlo todo
Hoy es el día consuetudinario, conozco su censura.
Se diría que el agua usada del llanto
desbordara gafas, casas de muñecas, bodégas
Que todas las guerras que pacen amarradas
se fueran galopando a por tabaco
porque me olvidé de sufrir anoche
o me fui a volver, descuidando esa despensa
No sé si se puede ser feliz, he de confesar
Para empezar, no nos dejan y quién sabe
será también la falta de costumbre,
o de un hábito que jamás se ha adquirido
o quizá ni siquiera el concepto de felicidad exista tan siquiera
o tal vez simplemente haya que aprender
Mas, me pregunto, ¿cómo aprender desahuciada,
desterrada de la escena quinta del acto tercero
de Romeo y Julieta, de Shakespeare
sin morir en el "it was the lark, the herald of the morn, no nightingale"?
¿Cómo aprender sin escuchar una voz cercana
que susurre una sóla frase de esa escena quinta del acto tercero
del amor puro de Romeo y Julieta?
Me equivoqué en todo lo que puede dar lugar a equívocos
metiendo amor en una habitación cejijunta
Ahora vivo en esta soledad que aún haciéndose a un lado
no nos deja espacio a los dos en este cuarto
Me estoy quedando tan insensible que no soy capaz de sentir nada
Parece que hubiese que aguantar toda la vida,
hacer cola en el mundo mientras los demás se casan,
miran las acciones de la bolsa, bailan tango o comen
Y yo me pregunto, ¿cómo empezar a vivir sin sentirme culpable?
Entonces ¿no hay olvido?
y no podré jamás confundirme de llave
ni equivocarme de rostro de tranvía
comenzar el destino con la otra mano
con quizás un sombrero diferente
sin recorrer a la misma hora la misma desidia
o la misma calle con el mismo pie
No entrar de nuevo a la alcoba
donde uno se espera y nunca sale
esperando al teléfono ese fragmento de Shakespeare
en una llamadas de una voz que antes escuchaba a mi costado
ay eran noticias de un "Todo es perfecto así y siempre lo será"
Por otro lado, el horóscopo para ayer no aciertó tampoco
y se mira crecerle los adioses en la cara
y no hay cuchilla de afeitar para el recuerdo
no hay agua que lave para lo una vez sido
De las ruinas de uno mismo surge un templo
donde no se adora a nadie en absoluto
y no hay sacerdotisas, sino moscas rodeándolo
Ruinas son de un templo de ti, mi antes
Todas las mañanas el sudoku del periódico acompaña al café número siete
Por lo menos con esto me distraigo y al corregir pienso en la vida que debió haber sido
Repaso en cuándo debo irme para no estar contigo en un lugar distinto
escondiendo analgésicas teorías del futuro que imaginé
olvidando soluciones criminalmente justas
que son al fin y al cabo obras de la tempestad
Ahora deseo nacerme sin mancha de pasado sepultada en la tierra
y si remueven un poco me verían debajo caerme una lágrima
y todos quedarían atónitos por la melanosis
de una equilibrista en espasmos y catalepsia, triste
que no pudo ser equilibrada puesto que la locura optó por ella
Y "It was the lark, the herald of the morn, no nightingale"
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