I
Sigo el vuelo de la líbelula
cuyo oro es el único que podría atrapar,
y pierdo el tiempo saludando al perro
al que puse nombre una mañana de abril
y que ahora asoma
su triste cabeza entre las petunias
II
Estoy sentada en el jardín
tratando de pensar qué haré en el futuro
o simplemente qué haré en una hora
Veo como día tras día
en los charcos verticales,
de los espejos de los bares
se va perdiendo tu cara
como una hoja caída de un árbol condenado
III
Espero en la parada al siguiente autobús
para perderme en el desorden
que culmina en las sábanas
que conservan tu olor
Un niño me mira desde los brazos de su madre
y siento que algo tiene que decirme
que algo tengo que decirle, y así
hasta el cambio de luz
He quedado hundida en los ojos irrecuperables
de ese niño
IV
He sido otra de esas viajeras que huyen
pero que más temprano que tarde detienen
su tibio andar
Yo me invito a entrar a la casa cuyas puertas
siempre abiertas no sirven para salir
V
Todos los domingos cuentan con su invitado triste
y el perro del jardín le ladra y las flores le pinchan
Sólo los gorriones lo saludan
Los domingos matan las viejas ilusiones
por muy humildes que estás sean
VI
Una voz insepulta en el silencio me dice
«Es mejor despertar,
los sueños no te pertenecen"
Y es cierto, no son míos.
Hoy desearía un poema lo suficientemente fuerte
como para que me liberase del mundo
VII
Pienso, soy yo la que lo piensa todo
y recibe como respuesta "nada"
Pienso que el problema es más simple
que quizá sea que atrapamos los pájaros
que queremos ver volar, que yo atrapé demasiados
y muy bellos pájaros que quise ver estornudar
en el claro del espectro solar
VIII
Mientras no cesan los golpes de los dados
tres bicicletas relucientes y frías
esperan pacientes y cabizbajas
afirmadas en la pared de la cantina.
IX
Una nube, una piedra,
Una simple jarra de cerveza
la sonrisa de un ciego
y el sueño imposible
de estar de pie en la tierra
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