Escribo este poema
como si fuera el último
Como si todo cuanto miro ahora
recreease el
signo de cosas desechadas
que en un tiempo fueron bellas
Con polvo de llanto en la conciencia
se aprenden las lágrimas
y la primera en nuestro rostro apenas cincelado
es la primera línea sensitiva
el primer confín íntimo
que nos separa de otros seres
y nos abre un camino
hacia un mundo propio
por uno mismo ignorado
pero tan nuestro
como la voz
o como las manos
como todo lo que miente
o acaricia
¿Será este mi último poema?
Es la pregunta que siempre me hago
cada vez que escribo
y siento en la penumbra de lo que ha de ser,
iluminada de reminiscencias,
el terror confiado de una última lágrima
Oculta casi toda y todavía firme
de un quizás
Pero sigo ignorando
si será mi último poema
y acaso, el silencio que lo siga,
el más esperado
Ignoro si será este el canto de mis cantos
Como ignoro también
que rasgo asumirá mi última lágrima,
la más mía de todas
Cuando ya no oiga
el llanto de otros
0 comentarios:
Publicar un comentario