Las páginas en blanco se fortalecen
por el tiempo libre que carece de horas
Están abiertas ante el miedo y contra el cálculo
de prodigar encerradas las noches
ante un par de pupilas desveladas
Esas noches son el rito, son el grito
y Damocles sin riesgo y sin espada
en una travesía monocorde
que no lleva al argonauta a ninguna aventura
y a solas delirando entre murallas y parpadeos
ve pasar el mundo, ni lleno ni vacío
la fulmínea divagación de un sueño
Las páginas en blanco no son libres,
caen al suelo,
desangradas
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